я хочу, чтобы вы были громкими.
не просто яркими,
тёплыми,
уютными,
юными,
смелыми,
настоящими.
я хочу, чтобы вы напомнили этому миру и прежде всего самим себе, что крик не всегда означает la méchanceté.
будьте громкими, когда вы счастливы,
когда вы встречаете своих друзей случайным образом после года расставания,
когда вы получаете результат, для которого работали долгое время,
когда вы видите красивый закат и не можете сдержать эмоции.
я хочу, чтобы вы на секунду,
хотя бы на чёртово мгновение отразились эхом в бесконечности вселенной.
я хочу чтобы вы смеялись, прям как Маяковский - во весь голос,
танцевали и пели на улицах/в общагах,
говорили о любви amour amor liebe каждый раз, как только огонёк на фитиле счастья разгорается в ваших сердцах.
хочу, чтобы вы падали и снова вставали.
и посылали всех к черту.
и светились, если не маяками, то сиренами.
чтобы остались выбоиной на оскале этой не такой уж весёлой жизни.
Клод Моне пытался сделать невозможное и нарисовать свет, не зная что он сам и был им.
к черту высокомерных людей, которые мерзко у меня всё внутри почти падает падает кривят носы при виде временных татуировок, сборников битников и свитеров из бабушкиного комода.
к черту всех этих скучных, серьёзных.
к черту правила.
к черту стереотипы.
к черту страхи.
//
у меня всё щемит внутри, пока я с улыбкой дотрагиваюсь до плеча парня в кофейне.
потому что жутко,
потому что все такое хрупкое
и уже словно чуть-чуть надломленное (ты заметишь это в день восемнадцатилетия), что может прямо привести к трагедии.
но я дотрагиваюсь до его плеча и говорю: "привет, а я тоже люблю стихи Хлебникова."
и через 10 дней я готова переплюнуть Велимира и написать произведение, где будет не 302, но тысяча слов с корнем <люб>, пусть даже через месяц моё сердце будет вновь разбито.
а спустя пару лет я пойму, что единственное, что можно вынести с занятий по математике — это график синусоиды, который по сути и есть жизнь.
со своими взлетами и падениями,
но такой же бесконечный.
